Amare

En revenant du marché
J'ai entr'aperçu mon Homme, mon François dans les oliviers
Je me suis précipitée à la "pile"pour l'attendre
Et mon panier s'est renversé.

Maman !

Je suis là !

tu ne le sais pas encore mais je suis là :

Entre le froid de ce spéculum

et le chaud de ce charbon.

Mon amour pour toi était déjà là,

brûlant et frais à la fois,

une bulle incandescente dans le noir,

une étoile flamboyante.

  Tu ne le savais pas vraiment

mais je m'accrochais à la vie. 

Je fuyais l'existence de ce trou noir 

les non dits, les faux fuyants 

les pères et les viols.

Je ne me pendrai pas à mon cordon !

Intouchable, je suis un intouchable !

  Etais je ému, touché ?

Car j'étais là dans ton regard,

bien avant ma naissance

bien avant ma conception.

Ton regard tantôt triste

parfois souriant

insouciant ou tragique.

  Et Je suis là

à t'attendre.

  Attendre...

Attendre ta volonté de me garder,

me border

me bercer, me pouponner.

Regrettes tu déjà ?

Maman ?

Entre le spéculum et ce charbon

Je suis là !

  Tu ne le sais pas encore

 mais je suis là

j'ai pris tes bras 

j'ai volé tes dernières années

ton dernier soupir

ta dernière larme.

Maman !

"je suis là !"

Dans cette fourmilière florentine

Je fus enlevée comme une Sabine.

Dans les bras de mon amant

J’ai chu ma dague d’argent.

D’Isis  à Osiris, devant l’obélisque

Trône, sans son Marat, la vasque.

Le sang ne coule plus, ni demain

Inexistant, Le montagnard dans son bain.

C’est désormais le récipiendaire des amants

La loge des amours  et des passants.

Le Duomo trop arrogant, gras et pédant

Son campanile, gracile filaire et touchant.

Je n'effleure plus la terre, je ne frôle ni les cieux,

Je caresse sur sa poitrine mon séant généreux.

Enlevée, légère, nue, je coule, béate, mon désir d’aimer

Comme l’Arno sous le Vecchio, je file vers ma destinée.

Yeux  de l’enfance …

De l’espérance, essence d’innocence ?

Je ne serai être vue triste ou mélancolique

Je cherche la lumière, le futur utopique

Interrogative sans ride et vergeture

Sans haine ni amertume et fêlure

Stupéfaite ma toison en interrogation

Yeux grands ouverts et déjà de la passion.

Bien droite mais sans sourire aux lèvres

Je cherche le présent, là dans la lumière.

Yeux de l’enfance…

 En quête d’un brin d’amour

J’ai toujours ce même regard d’innocence

Car ma quête je l’ai, à présent, dans l’Amour.

et j'affiche mon sourire pour toujours.

Pensées Tibétaines

   Volent au vent à des milliers de faîtes et d’heures d'ici, des tissus détrempés par le souffle du temps. Ces drapeaux de prières, effilés, limés résistent sur la corde comme en apesanteur. Les "loungta" ou "chevaux de vent"sont des véritables équilibristes, funambules. Ils se jouent des fouets du vent et des morsures du givre. Fouettés, givrés, les mots sont arrachés, on les croirait perdus et pourtant ! Tout en dégringolant des sommets hypoxiques, ils sèment les prières porte-bonheurs  au quatre coins de la planète. Nous réchauffant le cœur et nous oxygénant d’un courant d’air pur. L’azur a meilleure allure et la brise a sa nouvelle bise.

   Nous les pauvres diables des ras des pâquerettes, restons là, face à cet aria, souvent insensibles à ce chant. Préférant ressasser les peines que de les briser. Moi je me veux Sourire au vent, Récipiendaire de l’insaisissable pensée tibétaine. Ainsi en recevant ces vérités je pourrai à mon tour me mettre face aux vents. Mes cheveux dorés, une fois libérés de la coiffe et des carcans, essaimeront de mon âme prisonnière, mes pensées les plus secrètes. Funambules ou acrobates enracinés sur ma voûte crânienne, ils onduleront une farandole ou une passacaille, indicibles ils chanteront aussi un air d’opéra.

Je laisse mes cheveux au vent.

Ainsi, comme ces mouchoirs de couleurs vives remplis de paroles et de sagesse tibétaines aux sommets les plus hauts, mes mèches souffleront toutes mes pensées secrètes, libertines et amoureuses. Laissons aller les mots où va le vent. Répandre les bonnes paroles, semer aux quatre vents son Amour et son bonheur.

Comme je suis source, je laisse mes mots à mon puisatier, et si, de ce plancher maritime le souffle en est faible, je grimperai jusqu’à ces faîtes célestes pour mieux couler vers lui dans des rafales les plus agaçantes.

Qu'importe la peine, les cailloux, le manque d’oxygène, les sentes vertigineuses, ce chemin, ce voyage je le ferai pour abreuver sa soif. Je lui appartiens comme il m’est mien.

Un vent nouveau souffle désormais dans ma chevelure. Toison des argonautes, mon trésor est répandu mais seul le puisatier en sera le maître. L’espoir d’une source se trouve dans les mains d’un puisatier et non dans celles de Pandore.

Le vent a beau souffler sur le Népal, les mots ne pallissent pas sur ces tissus tourmentés. Les chevaux de vent sèment les pensées tibétaines. Guirlandes de couleurs ils galoppent le bonheur... ils en sont leur porte parole. Faisons de même, cheveux au vent.