Il pleut

27.02.2010

Il pleut, les gouttes lâchées du ciel, martèlent les persiennes.

Claques après claques, l'azur essaie de se raccrocher

à ce bois lavé et relavé. Résister à la déferlante du ciel.

La mélancolie s'insinue sous le vernie, les gouttes s'infiltrent
et noient le coeur, l'essence du bois.

La source gronde, implose de recevoir ces soeurs sans relâche.

Elle se trouble, ne reconnaît plus sa résurgence.

Elle cherche son puisatier, la main salvatrice qui la retiendra.

Il pleut et les gouttes, une après l'autre, martèlent les persiennes.

L'azur se délave et se confond dans la déferlante venue du ciel.
Il pleut et la source se laisse à la mélancolie.

Elle pleure sans relâche ses soeurs suicidaires. Tombées du ciel

sans but, sans réserve, sans fin, sans joie.

Elles tombent, sans retenues. Elles ne sont pas ses flocons épars, farfadets légers

qui aiguillent les gens à l'orée de l'hiver.

Elles tombent sans relâche sur ces persiennes azurées.

Et la source souffre de tant de gâchis.

La source cherche son puisatier. Il ne viendra pas ce soir.

Elle entend les clapotements, les claques. Elle se referme, s'enfonce pour ne plus rien ressentir.

Elle se met en veille pour sa survie, elle ne veut pas rejoindre ces gouttes sauvages, à la dérive.

Elle se terre sous une racine, elle attend l'accalmie.