La source, le puisatier, la baume

21.02.2010

Elle était là cette fontaine, perdue dans les bois d'une forêt plus que centenaires.

Elle était née, un jour d'hiver, où le givre vous fige de ses cristaux.

Sa source limpide, coule et s'éparpille entre mousses et feuilles mortes

Un moment, elle a été désirée, bue, canalisée.

Un barrage a été dressé.

Mais ,qui peut arrêter le flux d'une source ?

Sa soif de liberté , de passion, d'amour ?

Elle s'est endormi, s'est perdue dans ces bois profond,

terrée, sauvage, à l'abandon.

Elle attend, elle attend quoi ?

Un sourcier.
La prophétie peut être réalisée.

Donne lui cette chasuble pour le froid,

écarte à son passage, les branches qui retiennent,

les pierres qui font obstacle.

Gratte à sa semelle, son scrupule qui ralentit sa course.

Rassure le, de n'être pas né,

à la même décennie, c'est lui le puisatier,

Qui saura boire à sa source.

La source de jouvence, pour lui et elle.

Aujourd'hui, dimanche

et la neige sera peut-être présente

sur les contre forts de la Sainte Baume.

Elle a peur qu'il ne puisse pas trouver la margelle,

dernier obstacle à sa résurgence.

Elle le regarde grimper, lui porte un regard doux et tendre.

C'est son beau scavatore, son Homme.

La lune l'observait, les étoiles le guidaient dans cette nuit froide. La chasuble suffira-t-elle à le réchauffer ?

La fontaine, elle même ne savait pas vraiment se servir de cette mante,

Mais il faut bien se prévenir des morsures du gel.

Ils s'en accommoderont tous deux. Peut-être au printemps,

à la douceur des bourgeons, ils la laisseront tomber.

Ils profiteront, alors, des caresses du soleil,

sur leurs peaux mises à nues.

Pour ses cicatrices, la source lui avait envoyer des feuilles d'ancolies,

Fleurs qu'elle voyait éclore à chaque printemps.

A-t-il su panser ses plaies ?

Elle-même avait peur de cette nuit

de ce froid, de ce givre qui risquent de lui prendre et son puisatier et son fluide de vie. Elle aussi elle entendit cet arbre craqué,

elle eu peur.

Une angoisse, une bulle d'air, interrompit sa course :

Et si elle n'abreuvait pas l'éternelle soif de son puisatier ?

Elle n'était pas jalouse des autres beaux puits.

Elle en connaissait deux de ces sources profondes

Elle les aimait et avait peur de les blesser

Ravir leur puisatier.

Mais Elle n'a pas été fidèle à une époque d'eau trouble

Elle s'était trompée de sourcier et elle le laissa boire à sa source.

C'était l'apprenti puisatier qui lui laissa la sensation de n'être que

cette mauvaise fille. Sa mère avait raison.

Elle faillit se tarir à jamais ...

Et maintenant Le poète, Le doux puisatier que vous êtes me redonne espoir d'être à nouveau cette petite fille,

curieuse et amoureuse.

Quel était donc ce trésor qu'il narguait ?

"Je redoute demain, Je me languis demain."

Elle espère,seulement, ne pas le décevoir.

Elle comprenait ses doutes ,ses peurs.

Elle maudissait cette faucheuse sadique qui,il y a huit ans, essaya de lui faucher ses jambes, ses envies, ses amours.

Mais il était fort ce puisatier, on ne terrasse pas un tel être qui fait d'aussi beaux puits.

Elle aurait voulu être là avec ses feuilles d'Ancolie pour le soigner, le rassurer, l'aimer.

Le bercer, l'embrasser, lui faire retrouver sa jeunesse qui ne l'avait pas vraiment quitté.

IL EST. C'est le puisatier.

Est-elle à la mesure de sa renommé ?

Mérite-elle la visite ce puisatier ?

"Je redoute demain, je me languis demain ."

je me languis demain. Je suis trop curieuse Les petites filles curieuses comme moi finissent toujours par se faire embrasser par le puisatier.

Elle grondait car, peu être, elle voulait être ces arbres nonchalants, cette herbe folle

ces pies voleuses et ces sauterelles paresseuses.

Elle n'avait pas la clé de ce miroir magique,

elle n'osait peut-être pas mettre la clé dans la serrure,

elle enviait les êtres libres de toute chaînes, devoirs,

elle voulait se débarrasser de cette glu de principes

mais ,elle avait peur d'ouvrir la boite de pandore.

Ne plus se poser de question et suivre le vent.

Le puisatier, vivait les saisons au fil des ans

l'automne est la saison des romantiques, des poètes

Elle ne veut pas du spleen,

elle veut sentir ses couleurs chaudes et flamboyantes,

c'est la saison des sages car il faut se préparer à l'hiver.

le printemps reviendra, c'est ainsi.

Pureté, elle ne peut-être car humaine, elle est

Je vous demande de bien garder cette clé, car demain il faudra la chercher

IL est, VOUS êtes, TU es le puisatier
Il était là, surplombant la cache des genets, des cades, des genévriers,

impatient, à peine essoufflé d'avoir gravi la colline,

Il attendait cet instant depuis si longtemps,

elle le voyait à travers les épines des argerats, il était flamboyant

"Passe les derniers obstacles des piquants,

reprends ton souffle, tu en auras besoin,

viens t'abandonner sur les fougères,

assures toi de la fraîcheur des lieux.

Je coule pour toi, lapes moi,

Enfin tu es là, je chavire de plaisirs, et je t'inonde de mon amour."

L'un dans l'autre, dans ton chavirement tu as oublié de me conter ton secret.

Tu m'as murmurer tes agréables maladresses,

j'ai babillé mes charmantes indélicatesses.

Il est, vous êtes , tu es le puisatier.

Cette chasuble au profond de moi ne m'a rien laissé.

Mais tu m'as laissé ta jouissance et ton sommeil

dans ma mousse, doré par le soleil.

J'inonde ces terres de la Baume,

ma source ira rejoindre les vagues au loin.

La mer ira chanter sur tous les galets de la terre

cet immense joie d'avoir trouver le puisatier.

'Entends-tu ?"

Porteurs de graines mais, ils sont la poudre des ailes des papillons, ils sont les pollens des Ancolies, ils sont la poussière des gouttes d'eau. C'est ça la magie : le rayonnement de voir non pas l'essentiel mais l'éternel caché, l'éternel secret, l'éternelle poésie.

J'inonde ces terres de la Baume,

ma source ira rejoindre les vagues au loin.

La mer ira chanter sur tous les galets de la terre

cet immense joie d'avoir trouver le puisatier.

'Entends-tu ?"

Entends- tu puisatier, le murmure de l'écume

sur le sable chaud, il n ' y a pas d'amertume

Entends- tu sorcière, le chant de la source

Elle a brisé le sort, elle coule, elle ne peut plus arrêter sa course.

le cristal peut chanter mais il reste froid et ne se contorsionne pas au lapage du puisatier

Et comme Ulysse vous avez entendu, mais attaché à ce mat déjà dressé, vous n'avez pas tout de suite plongé

Est-ce vraiment mon baisé ? qui vous a réveillé

ou le chant du ......

Le froid s'installe, l'hiver s'emballe

tout est endormi le matin, le givre fait son travail

Il cristallise des instants de vie.

Il a raison de lui tenir les mains, elle se laissera séduire ainsi retenue. Elle lui boudera un temps son baisé pour qu'il quémande à son tour son désir retenu.

Je ne veut pas d'un ' je serrai l'ombre de ton ombre, l'ombre de ta main, l'ombre de ton chien"

Et moi je serai , Aladin ,sindbad le marin et même alibaba.

Le givre pénétrait le puisatier.

Elle ne l'a pas vu se couvrir de givre.

Elle s'était terrée pour éviter les morsures de l'hiver,

se réveilla au premier rayon bleu du jour.

Elle était heureuse de connaître ce petit matin.

Elle ne s'était pas gelée mais uniquement refroidie.

Une mante lui avait assuré de couler à nouveau

Et Elle le retrouva,

endormi sur sa mousse.

Veilleur, bien aimant, bien veillant

Toute la nuit Il a ravaudé son coeur,

Il était là comme un enfant

figé du sourire du bien heureux

"Tu sens bon la Terre, le buis,le silex, le genièvre

tu es à toi seul toute la Baume endormie"

Alors elle le berça de son chant,

elle versa, sur lui, ses clapotis

Elle lui murmura des sons harmonieux,

lui glouglouta des mots tendres et reposants.

"Sommeilles mon beau puisatier

je veille sur ton petit jour".

Ton huis n'a pas toujours été clos pour moi...

Tu seras au fond de mes pensées, au creux de ma main, rien ne pourra m'étancher. La source coulera toujours pour son puisatier, elle est comme ça,

Il s’inquiétait, assit contre l’oratoire. Elle aussi s'inquiétait, s'il ne venait plus la voir, qu'adviendra-t-il de son trop plein d"amour, son fluide essentiel coulerait pour qui ? elle se perdrait de nouveau, enterrée car son puisatier ne partagerait plus rien avec elle.

Et si son inspiration le quittait ? S’il devenait stupide, aveuglé par l’amour, comme ces guêpes qui obstinément cherchent à passer à travers les vitres ?
Que ferait-il au fond de son puits sec,sombre,devenu le tombeau des regrets ? Si cet amour est vrai, sincère et partagé, ces guêpes ne penseront qu'à butiner les ancolies. Elles n'iront pas vers ce mur de glace. Sa source n'est pas au fond d'un puits sec, sombre, elle ne sera pas sa tombe. Elle coule en surface entre mousses, genet, buis, houx, thym, romarin, elle respire à travers lui dans la Baume., dans les collines au soleil. Pourquoi fallait-il qu’il se tourmente ainsi ?

Le trop de bonheur ? L’incroyable chance qui avait noué la source a son cou ?

Il y a des portes que l’on franchit rarement dans sa vie. Il avait assez vécu pour le savoir. Ces instants miraculeux sont fugitifs. Ils éclairent nos yeux aveugles. Ils jalonnent notre course comme autant de phares qui de leurs fanaux clignotants ponctuent les vides sombres du temps. Il faut croire au bonheur et savoir être aveuglé par lui Je n'ai pas de regrets, que du bonheur à prendre et à donner

La neige est tombée, de son travail la source n'a rien vu.

Neige intemporelle, éphèmère, elle a aussitôt fondu, disparu.

mais en rentrant le soir, elle voyait valser devant ses phares,

emportés par des rafales glacées,des flocons épars.

Elle sourit devant ce manège enchanté,

les flocons n'étaient pas ces guêpes affolées,

qui se jetaient aveuglées par la vitesse

dans les glaces des gens en allégresse.

Les joyeux flocons ne faisaient que valser

autour des phares et sembler embrasser

la vie, de plein vent, sans arrières pensées.

La source souhaitait dans ce jour nouveau

que son puisatier,au retour de son resto

dans la nuit ,sous la voûte céleste,

fusse lui aussi rempli d'allégresse

en admirant dans ces phares

ces farfadets magiques et épars.

Le puisatier était malade.

Mistral pouvait crier, Hiver fouetter, Olivier geler.

Il avait contracté l’Amour.

La source était grippée.

Mistral pouvait hurler, Hiver cingler, Olivier congeler.

Elle avait contracté l'Amour à son tour.

Elle ne souhaite jamais guérir.

CSC 0231
Elle même avait marmonné ceci un jour de tristesse : "Cicatrices,

Il y en a des visibles et des invisibles, des mangeuses de chair et d'autres d'âmes, des profondes, des superficielles, des intentionnelles, des accidentelles, des cruelles et des irrémédiables...

Ma mère dans ses moments de folies pouvait en infliger autant à l'âme qu'au corps. Artiste peintre maniant son couteau pour appliquer l'huile ou amatrice de sculpture pour façonner sa glaise. Le coup de couteau reste sur, maladroit, décisif... l'oeuvre apparaît peu à peu, façonnait par le maître ? Ou est-ce l'oeuvre qui se façonne ,se forge, se découvre par ces incisions ?

Elle pouvait porter en collier cette ceinture de cuir, me jeter la table de la cuisine qui par bonheur s'écrasa à mes pieds, me lancer cet Opinel qui me toucha au mollet seulement, ces mots cruels postillonnés et crachés sur mon coeur... Ce n'est pas Elle qui m'a touchée mais les cicatrices qui m'ont forgée, m'ont rendu ce que je suis maintenant. Ces cicatrices qui peuvent encore saigner, d'autres qui s'estompent..."

Et son puisatier qui ne l'était pas vraiment à l'époque lui répondit :

" Penses à moi quant tu te caresses , on ne pénètre pas qu'avec les couteaux.

Je connais un baume qui cicatrise ces blessures ..." Vous m'avez donné ce Baume.

Fallait-il que la source soit profonde pour accepter de tels présents . Vous avez accepté mes cicatrices et je vous ai offert les feuilles d'Ancolies, des Simples. Je coule désormais au soleil avec votre onguent.

Fallait-il que le puisatier soit aveugle pour ne rien voir ! "ce sont des aveugles qui conduisent des aveugles; si un aveugle conduit un aveugle, ils tomberont tous deux dans une fosse." Serais-je moi aussi aveugle ? même si nos récits, nos ressentis sont teintés dans le romantisme, nous restons lucides. Vous n'êtes pas aveugle, et ne suis pas charitable.

Heureusement qu’il pouvait raconter tout ça aux grillons, qui sont, comme chacun le sait, très discrets. Malgré tout, le puisatier avait de la pudeur. 'OUI" et c'est pour cela que la source coule librement d'Amour pour son puisatier.

Le paradis c'est de se perdre sur vos lèvres, vos lèvres si tendres et votre langue vagabonde, le paradis c'est de sentir ce chaud vous envahir., le paradis c'est de vous entrevoir entre 2 hublots, si prêt, si loin. Mais là. Le paradis de savoir que demain, nous,nous retrouvons, Votre petit caillou dans ma poche, ma main dans la votre, la route va être longue mais douce car nous sommes deux.

Le paradis c'est de se perdre sur vos lèvres, vos lèvres si tendres et votre langue vagabonde, le paradis c'est de sentir ce chaud vous envahir., le paradis c'est de vous entrevoir entre 2 hublots, si prêt, si loin. Mais là. Le paradis de savoir que demain, nous,nous retrouvons, Votre petit caillou dans ma poche, ma main dans la votre. On ne sait pas si la route va être longue mais nous sommes dèjà en voyage.

Cette sente monte au ciel, petits cailloux blancs dans la garrigue. Qui les a perdus ? Les manons, les puisatiers, les Florettes, les Hugolins, ? Petits cailloux blancs mèneront- il à la source cachée, trésors des anciens ? Ils sont si blancs; si sec que le puisatier en a mal à sa semelle. Mais il est fier, pudique, jeune amoureux, fougueux il mire son horizon, cet azur, sa source fraîche tapie entre genets et pebre d'ail

Que la colline grimpe !!! et cette source qui ne pense qu'à la dévaler. Où es la combe qui va la retenir un peu ?

Elle a peur des orages, de ses pluies torrentielles qui risquent de la perdre, la traîner dans la boue. Peur de devenir dévastatrice, ne plus rien contenir, retenir, exploser ses sentiments, ses désirs. Noyer son puisatier.

Un trop plein d'Amour, se déverse où ?

Laissez moi rester dans le creux de vos mains, de votre bouche. Laissez moi votre rameau en pousse, dans mon fluide il ne peut que croître.

Laisser moi couler pour vous.

A trop chauffer l'eau boue, et devient vapeur..."Mefi" en cet état elle peut aller jusqu'à son huis et pleuvoir toute la nuit sur les persiennes. Tac tac fait la pluie !!!

je suis bien ainsi lovée dans votre trou

attention la mélancolie nous guette....pourquoi ne suis je pas cette vapeur pour voler jusqu'à vous et vous pleuvoir dessus tout mon amour ?

En vrai

C'est pourquoi la voûte céleste pleure ce soir

Tac tac fait la pluie sur les persiennes azurées.

je suis lotie dans le trou de mon amoureux, je n'ai plus peur, il me tient chaud le coeur, il me protège, me console.....

tac tac fait la pluie sur les persiennes azurées, puisatier es-tu là ?

tac, tac....tac..........tac.............tac.......... .

Mais il n'est pas là, seuls sont ses amis les chats.

Il est parti sous la pluie vers la grande ville, écouté un Opéra.

Sa source ruisselle sur ces persiennes azurées, elle ne le rencontrera pas. Elle dégouline, les mains de son puisatier ne la retiennent pas. Elle s'en retourne à la terre, suivre la chute, suivre le ruisseau, suivre l'Huveaune, elle dévale la colline, dégringole ...elle arrive enfin à la grande ville, se jette dans le vieux port, la mer elle voit les feux de l'opéra, mais il est trop tard, le rideau est tombé.

Ce soir il est avec sa belle et tendre, mangé des oursins et autres crustacés. Il rentrera bien tard, il remontera le cours d'eau, vers la colline, vers ses amis les chats. Diront-ils que la source à toqueter à l"huis des persiennes ?

La source est perdue, elle se noie dans cet étendue marine, comment retrouver son lit, son nid, son trou de mousse ? Le sel, des trop plein de larmes, la brûle. Où est la douce mélopée , le doux regard de son gardien ? La source ferme les yeux...Elle se tarde d'être à demain...quelques minutes...

La source est désolée, elle est mélancolique, elle n'a plus de feuilles d'Ancolies.

La source est perdue, elle se noie dans cet étendue marine, comment retrouver son lit, son nid, son trou de mousse ? Le sel, des trop plein de larmes, la brûle. Où est la douce mélopée , le doux regard de son gardien ? la source ferme les yeux...Elle se tarde d'être à demain...quelques minutes...

La voila elle remonte , tel une saumon elle connaît la route de sa naissance, son GPS, c'est son puisatier, elle sent son odeur de Terre.

Elle prie Hermes, d'un voyage sans trop d'embûches. Elle cherche l'embouchure, elle ne doit pas se disperser dans l'étendue salée. Elle doit retrouver les plages sud de cette cité phocéenne. Le Parc Borély est là, à deux brasses à peine. Elle sent cette urgence de retourner à sa résurgence au plus vite. Car Son puisatier s'échine, se tue à la tache, il creuse, il ex cave des tonnes de gravats. Elle ne veut pas le voir affouiller pour ne trouver que des vers, rongeurs de chairs, des boues collantes et puantes. Elle ne veut pas que son cercle de lumière se confonde au chat d'une aiguille. Elle veut qu'il cesse de se morfondre à ne voir creuser que sa propre tombe.

Elle doit remonter cet Huveaune en colère. Aprés toutes ses pluies diluviennes, le fleuve parcimonieux est devenu un fleuve rageur, il emporte avec lui toutes les haines, les pollutions, les rages de ce monde en perdition.

Hermes, donnes lui tes ailes pour contourner tous les remblais des puits creusés. Donnes lui la force nécessaire pour retrouver son nid de mousse. Elle doit, avant la nuit, retrouver le fond du puits, le noyer, remplir la poche de son puisatier et ainsi saisi, elle pourra le dresser jusqu'à la lumière.

Entends-tu de nouveau les oiseaux ? Voix-tu à nouveau l'astre chaud ? Puisatier attends-moi, espères moi, j'arrive.

Elle a bien fait de courir pour remonter la colline, de braver l'Huveaune en colère, de s'être un moment noyer dans l'étendue de larmes. Elle n'a pu venir avant le couché de l'astre de lumière, mais qu'importe puisque maintenant ils sont unis. Et avec cette nouvelle rencontre, la nuit ne sera plus reine, le noir profond du puits et de la nuit laisse place au trait de lumière tracé par leur amour. Ils rayonnent, se réchauffent, la vie revient. Que ces caresses de caresses sont de plus en plus palpables...

Tu me manques...les caresses des caresses ,restent du virtuel.

J'aimerai sentir tes lèvres contre les miennes, ouïr ta voix dans mon oreille, te toucher avec mes yeux

humer ton parfum de Terre, voyager avec Hermes dans l'antre de ta demeure,

parcourir ton labeur, te pianoter de mes doigts...

Rire à tes cotés, écouter les histoires de ta famille, me reposer sur ta poitrine trouée,

te préparer ton repas du soir, te réveiller le matin d'un baisé,...

Te faire l'amour, recevoir ton amour...

Sentir tes bras autour de mon cou, tes mains caressantes, ta peau contre la mienne

ton rameau en moi et lâcher prise complètement.