Quand le Frima de l'Hiver pointe son nez...

Quand le Frima de l'Hiver pointe son nez, dans la  Frimousse de l’automne, la rosée serine à nouveau ses perles de pluie sur les toiles d’araignée.

 Les branches légères qui arboraient leur robe de chambre chaude en couleurs, s’étiolent soudainement de leurs feuilles cassantes et fripées.

J’avance dans cette nature chamboulée qui redoute son enfermement dans la mortelle froideur de l’hiver. J’en tremble, mon âme semble apeurée.

Je racle mes pas sur cette terre étouffée, étoffée des feuilles mortes qui s’amoncellent lourdement. La vie en dessous s’organise pour se putréfier.

Une bise fraiche me surprend, sur mes joues, mouillées de larmes, perles de sel sur mes lèvres serrées, fleurs de sel sur mon cœur qui sera blessé.

Je ressens cette faucheuse négrière, sans scrupules et sans vergognes, dans les nuages gris menaçants, grondant dans son tonnerre les cris des trépassés.

Pourquoi cette mort me hante t-elle, quand le frima de l'hiver pointe son nez dans la frimousse de l’Automne et que la rosée serine ses perles  sur les toiles d’araignée ? 

Alors que je respire les roses de Ronsard, que je chante mon Bonheur d’aimer celui qui a su me révéler, me creuser ? Alors que je vis de ses baisers dans des bulles parfumées ?

Que sera demain, à l’orée de ces chemins frileux, d’une source gelée, d’un puisatier éreinté, de pas fossilisés, de toiles arrachées, d’arbres dénudés ?

Demain sera le chemin de la vie et je m’en irai cueillir le gui à la nuit mère pour l’offrir à mon puisatier et l’embrasser sous la voûte étoilé, entre ciel et terre, pour l’éternité.

Alors le frima de l'hiver pourra pointer son nez dans la frimousse de l’automne et, la rosée, seriner ses perles de pluies sur les toiles d’araignée.