Un homme libre qui refuse qu'on lui monte les barrières.
Un homme sur son lit, seul, son regard glaçant et noir.
Il refuse tous sourires, toutes caresses, pas de manières.
Il scrute l'horizon, un tunnel de vie, une lumière, un miroir.
Un homme libre qui pense mais qui refuse d'ouvrir les livres,
Un homme qui emprisonne au fond des pages, les mots.
Il refuse l'envol des lettres, l'imaginaire qui enivrent.
Il scrute son visage, ce miroir du passé, sa propre peau.
Un homme libre, maintenant seul, sans les barrières.
Un homme sur son lit, son regard sur les murs blancs.
Il se questionne, "Dois- je tenter cette opération ? la dernière."
Il scrute le mur glacé, pas de tunnel. "Où es mon enfant ?"
Un homme libre mais qui reste dramatiquement, narcissiquement, seul.
Il ne voit pas la belle Écho, ne la voit pas, ne l'entend pas.
Sa femme, son enfant sont à l'huis. Ils espèrent un geste, un seul.
Il reste fermé sur sa propre image, et sa famille, il ne la cherche pas.
Un homme libre qui doute à l'orée de sa vie
libre ... mais la mort se fout de cette liberté
elle fauche, elle fait sa moisson de vies
mais sans nous, elle n'est rien... "Où sont mes Aimés ?"
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