Un Homme Libre retenu.

"Dois- je tenter cette opération ? la dernière."

Elle fut la dernière " Où est mon enfant, où sont mes Aimés ? "

Avec vous, Jean, là à vos cotés...

Votre enfant pleure ce Père perdu et retenu, éffondré

Votre Dame, attristée mais libérée,

votre brue dévouée, votre petit fils peiné

mais Il est le  nouveau Jean, le dernier des aînés

un  renouveau passionné.

Cet Homme libre a écrit un Poème, un jour, je l'ai retrouvé ainsi sur une feuille découpée d'un vieux cahier, bien pliée en quatre, au fond d'une enveloppe jaunie, perdue au  fin fond d'un tiroir noir. L'encre bleue bien tamponnée par le bavoir feutré. L'écriture, à la plume, altière et fine, d'une main qui ne tremblait pas :

                                 "Je suis Maman"

                  Enfin, le voilà donc le joli poupon rose,

                  Qui me fit tant souffrir et tant me réjouit

                  Dans son petit lit blanc, gentiment il repose

                  Sous le tulle et la toile à demi enfoui !

                  Est-il assez mignon dans la fine dentelle ?

                  A-t-il un air crâneur sous son petit bonnet ?

                  Et sa main potelée, menue, est-elle belle ?

                  Charmants ses petits pieds, mutin son petit nez ?

                  Que ses yeux me paraissent vifs quand il les ouvre !

                  Quel plaisir de laisser partout à l'aventure

                  Le mignon petit corps , délicat et charmant,

                  De surveiller tendrement une moue qui s'apprête 

                  D'apaiser d'un mot doux ses pauvres petits cris,

                  De poser contre moi cette petite tête,

                  Et de sentir mon coeur qui palpite et qui rit !

                  Quand il est endormi, j'ai peur qu'il ne s'éveille

                  Je papillonne, inquiète, autour de son berceau

                  Et d'un oeil maternel, active, je surveille

                  J'oublie les jours mauvais, les peines, la souffrance

                  Les heures lourdes et tristes et les espoirs tremblants

                  Ma beauté saccagée, l'horrible délivrance

                  Le passé douloureux et l'avenu troublant

                  Maman ! Je suis Maman ! Quelle joie est la mienne !

                  Quel bonheur de passer sur mon sein éperdu

                  Mon enfant palpitant, de sentir sur la mienne

                  Sa bouche rechercher le mamelon perdu !

                  Quelle joie, de le voir dans son lit d'innocence,

                  Respirer doucement, calme, repus et frais

                  Le sentir gigoter, tout plein d'impatience,

                  Quand ses langes sont propres et son corps bien doux

                  Et sa bouche charmeuse et son air distingué !

                  N'est- ce pas que, sous les linges chauds qui le recouvrent

                  Il est beau, le poupon que le sort m'a légué ?...

                  N'est-ce-pas qu'il est bien fait ? Que je suis fière

                  N'est-ce-pas qu'il est heureux, mon Marc, d'être son Père ?*

                  Qu'une larme d'orgueil de ses yeux est tombé ?...

                  N'est-ce-pas qu'en ce beau jour, en ce jour d'allégresse

                  C'est un ange prometteur, encore plein de faiblesse

                  Dont le charme prenant rend mon front radieux !

* La Maman est ici sa Mère et le poupon rose, c'est lui. Marc était le prénom de son Père.