MA CIGUË

Le Léthé est tant sublimé pour asphyxier nos sens dans l'oublie de nos vie, qu'il coule en ode monotone parfois monochrome d'une seule même envie : Celle de nous noyer, nous perdre en coulée dans la ciguë.

Petite mort acceptée sans frayeur après avoir disserter. Socrate s'en fuit ainsi dans une prison d'un poison pour homme juste. Et pourtant ses dernières paroles fussent ses recommandations de payer un coq à son ami Asclépios. On oublie que l'on se meurt.

Cela parait trop facile, trop pernicieux. Le poison nous paralyse. On se trouve assoupi, engourdi. Il nous prend comme vous prend l'alzheimer dans l'âge où l'on devrait enfin se sentir accompli. Ne rien sentir, se laisser mourir dans l'onde de la vague, sans ressac, éternel mouvement pour mourir peut-être au loin, un jour. Se laisser tomber comme ses fleurs blanches, sèches en larme , des rameaux d'olivier. Très peu donneront les drupes attendues, elles recouvrent maintenant le sol, tapis blanc stigmate de l'ennuie. Stigmate de ma douleur.

Mon amour pour toi est il cela ?

Une onde qui me ronge sans bruit, qui m’envahit par tous mes pores, mes récepteurs sensoriels n'ont qu'un et même stimulus : Toi.

Tu es ma ciguë.

Une flagrance d'une fleur de tilleul trop peu ouverte et fortement enivrante. Un temps. Et la voila figée en boule sans odeur, recroquevillée. Elle ne peut plus être ceuillie. Une lointaine nostalgie. Rares sont les fleurs d’immortelles.

J'oublie d'exister alors.