Amare

Je l'aurai voulu sur ton épaule, mon sommeil

au quotidien comme le pain, partagé et communié.

Je l'aurai voulu sur ton sein, mon Amour

à chaque une d'une gazette, lu et relu, encore et encore

à en perdre l'encre de mes nuits.

Je l'aurai voulu sur ta bouche, mon baisé

habituel comme usé avec ce bâton de rouge à mes lèvres.

Je l'aurai voulu sur ta main, ma main

journalière comme le soleil au levant,

réchauffant l'onde dermique d'un choc électromagnétique.

Je l'aurai voulu sur ton membre, mon giron

éternelle assise du récipiendaire, danaïde à ton essence

répandue, inflammable aux moindre souffle de mes baisés ardents.

Je t'aurai voulu, là, toujours demain comme hier

au quotidien comme le pain partagé ,

à chaque une comme la gazette du matin,

habituel comme le rouge à mes lèvres

journalier comme le soleil levant

éternel comme mon Amour.

Je rode,

Canalisation sombre

Parois usées

Fluctuante putride je rode.

Dans les égouts, Paris, ne brille pas. Le strass et les paillettes sont arrachés, rejetés dans les bas fonds. Les guetteurs, les fouines, les rats. Tant de cartouches aux piloris, perdues dans les fosses humides.

Je rode.

Je sombre dans les canaux,

Usée de tant de crasses.

Je cherche le Flux, le flux Pur, je coule.

Dans les profondeurs des déjections,  des failles, des filtrats. Des bulles d’oxygène. Des filtres d’Amour. D’une eau impure, je deviens dans les méandres des souterrains, des traverses de la vie, un ruissellement d'eau claire. Décante ta glaise, ta peine, tes bleues. D’usée tu en deviens lavée. La source peut ressurgir là dans une fissure d’une « baume ». On m’y attend. Véritable Baume au cœur je ne rode plus, j’avance vers la lumière, vers mon puisatier.

Le puisatier t'attend pour te laver et se purifier dans ta source.
Perdre cette crasse et la bave acide du mesquin.
Le puisatier te veut belle et pugnace
comme au premier jour et comme chaque fois
qui est la première fois

Se ressourcer dans notre source. Sur notre cœur et notre tendresse
que rien ne nous salisse
la lésine, la tristesse, l'ennui, la mesquinerie, le mensonge, la jalousie ....
Que ces monstres ne soient pour nous que des calamentrans
de pailles que picorent les corbeaux
que seule la lumière de notre amour
soit notre armure d'indifférence  à la souillure quotidienne.

Je te chante, tu me chantes
qu'importe la morsure,
ce ne sont que des argéras et de l'asparagus !
Je lécherai tes égratignures
mes mains apaiseront par leurs caresses
ces irritations, ces piqûres.

Sous les étoiles ou le soleil
de prés, de loin,
dans la froidure ou la canicule,
par la bêtise et l'ignorance
qui séparera Philémon et Baucis ?

Comme le chêne et le tilleul qui n'avaient qu'un seul tronc,
nous savons tous deux ce que nous avons en commun et que nous partageons.
C’est notre trésor,
notre clef,
notre sésame,
le Secret qu'on ne peu dire que l'un dans l'autre.

Je te berce du haut de ma montagnette
mes gentillesses volent et descendent vers toi.
Je veille sur nous
dors, ma bien aimée,
à demain mon cœur.

Elles ont descendu comme les moutons en transhumance inverse
douces gentillesses gorgées d'herbes grasse et d'air pur.
Elles ont bercé ma nuit, bien calées dans ma main et mon cœur.
Ta  bienveillance nous remplit d'amours et de tendresses.
je grimperai sur cette montagnette pour te porter mon baisé matinal
et mon sourire en guise de petit déjeuner.

Retrouvons nous au-dessus de ce lac qui submergea les mesquins.

Mais laissons là ce temple d’or et de marbre

 Trop froid sous nos semelles poussiéreuses

Retrouvons nous dans notre chaumière accueillante et protectrice

Sous notre chêne tilleul, laissons nous couvrir d’écorce.

Et de feuilles en guirlande nous chanterons ensemble

Notre secret et notre amour.

Comme Philémon et Baucis, vivons heureux.

Les dunes de sable, amoncellement de grains dans la fournaise de Piscinas, s'y réchauffent par monticules. Région désertique et pourtant c'est mon coeur qui sèche au pied de la Baume.

A des lieux d'ici, Il doit sentir  les grains chauds sous ses pieds nus mais c'est l'absence de sa source qu'il piétine. La fraîcheur venue des montagne n'est pas là. Et moi j'essaie d'être ce caillou pas assez réduit pressé érodé entre mer et plage. Mon ombre s'allonge mais ne le touche pas. 

Accumulation de sables, de grains réunis, accouplés par le temps qui passe. La source se tarit sans son puisatier. Son caillou lancé dans les eaux n'arrive pas à se fondre dans la masse de ces reliquats de granit ou de quartz.

Piscinas est une étendue de sable truffée de buissons parfumés de lentisque et d'une "terre" d'Hermes porté par un sourcier devenu puisatier. Pourquoi cette flagrance dans ce désert perdu ? Il  cherche ce que sa source lui a dit de quérir :  les roseaux au vent pour y tendre son oreille. Cueillir les frissons des roseaux se courbant, se pliant sans jamais se briser au vent.  Cueillir le secret perdu.

Les dunes de Piscinas, secrètes , désertiques les plus hautes de cet ancien continent séquestrent un temps, dans sa clepsydre, le coeur du puisatier.

Je ne sais combien de grains vont filer sous ce sablier Sarde, de roseaux courber sous la bise, mais je vacille sous la soif et  ce temps qui s'égraine lentement.

Les grains de sable s'amoncellent dans cette étendue lointaine. Et les dunes de Piscinas restent insensibles au chagrin d'amours. Intemporelles. Un grain de sable, un seul et l'équilibre peut être rompu, enroué. Mais le vent est là, il déploie mes secrets dans les allées de lentisques, ces arbres au mastic ou pistachiers des maquis. Les roseaux ploient mais ne cédant pas, je sais, qu' Il reviendra.

« Dors ma petite source sauvage. 

Je raccommoderai ton cœur.

Je sais coudre.

Ton huis n'a pas toujours été clos pour moi...

Tu seras au fond de mes pensées, au creux de ma main, rien ne pourra m'étancher.

Dors, dors ma source.

Tu es ma fille, mon amante, ma Femme. »

Elle ne savait pas,
une douleur vive intense, à chaque coup du cadran, une piqûre, là, au cœur même de la source,
régulière, sûre.
Et pourtant, elle ne souffrait pas elle s'endormait et à chaque pénétration de cette aiguille, elle devenait femme.
Chrysalide, c'est son voile qu'il raccommodait.
Le puisatier savait coudre, manier cet harpagon d'acier sans broncher, sans trembler.

Il le faisait pour Elle,
pour vivre,
pour Aimer encore une fois.
Comme pour sauver ses frères de l'emprise des oies blanches, il cousait en s'en brûler les doigts.
 De ces orties il ne restait plus d'amertume mais
de l'écume de tendresses, de caresses.
De l'aiguille pénétrant la chair, Elle ne retient que cet Amour donné, semé.
Elle redevenait à chaque fois un peu plus femme.
Son fichu ne souhaite plus d'être fini, il ne souhaite que le va et vient, de cette aiguille experte.
La source se régale de cette besogne car elle sait qu'il passera toutes ses nuits sur son ouvrage, elle peut s'endormir sereine et rassurée.

Dors  mon puisatier

Tu as assez travaillé de tes doigts aujourd’hui

Tu m’as raccommodée. Mon cœur est cousu au tien.

Car tu sais si bien coudre.

Mon huis ne sera plus jamais  clos pour toi…

Mais il reste ces traversées de désert où ton aiguille m’échappe et mon fichu reste en attente. Comme s’il se défaisait les jours de nos absences.

Il se défait de ce que tu  fais la nuit ou les jours de nos retrouvailles.

Comme la tapisserie de Pénélope qui reste sans fin pour attendre sagement son homme parti en voyage.

Mon fichu devient désert et je me sèche en dune, moi la source sauvage. Et je ne serai plus dans tes pensées, au creux de tes mains  et plus rien ne pourra t’étancher.

Ce désert n’est pas un point infini, il n’est qu’un point, qu’une traversée nécessaire à notre survie.

 Se cache, derrière les dunes, l’oasis si attendu. C’est la traversée des pachydermes, lente mais sereine dans la source devenue étang d’eau de vie.

Ton ouvrage pourra reprendre, et le voile de Pénélope reprendre forme.

Dors mon Puisatier, dors.

Tu es mon Père, mon Amant, mon Homme. Je sais coudre Aussi.

"Je dors entre tes doigts qui me tiennent et me caressent:
Tu te rassures, me berces.
je grandis entre tes mains
qui me guident vers ton huis
je rêve que je te pénètre
Que tout s'efface dans la nuit.
Que reviennent ces heures douces
où nous fument unis,
encore boire à ta source
Et puis, enfin mourir."